Sale bête

Le copain est toujours malade, ce qui lui permet de rester au lit à regarder sans honte la télé pour des heures et des heures et de descendre à la cuisine seulement pour chauffer une boîte de soupe de légumes — et pour jouer un peu son nouveau jeu « Wolverine’s Revenge » qu’il avait acheté vendredi à J & R.

Après avoir préparé des pâtes pour dîner hier soir, j’ai regardé « Madame de… » — l’amie écrivain nous a demandé de reporter notre séance d’installation du magnétoscope chez elle jusqu’au week-end prochain, donc j'ai gardé les trois films que j’avais loués. « Sunshine » me paraissait trop long (deux cassettes entières, une vraie épopée), car je voulais quand-même me coucher assez tôt hier, donc j’ai choisi « Madame de… » que je n’avais jamais vu. Le côté cruel est impressionnant, ainsi que l’élégance compliquée de l’intrigue — « Je ne vous aime pas, je ne vous aime pas, » s’exclame Madame de… dans les bras du baron Donati, son grand amour. Mais en fait le film m’a laissé un peu froid — c’est peut-être à cause de la période d’avant la première guerre mondiale, ou de cette façon si stylisée et artificielle de se comporter, je me suis trouvé toujours un peu à l’écart de l’émotion. Il est possible aussi que, vu que je n’ai jamais personnellement connu d’histoire sentimentale pareille, je ne puisse pas vraiment sentir tout le malheur que comporterait une telle série d’événements. L'expérience me manque pour le partager. Cela m'est déjà arrivé. Quand j’ai lu « La Prisonnière » et « Albertine Disparue » pour la première fois, je n’ai vraiment rien compris de l’amour pathologique du narrateur. Ce n’était que quelques années plus tard, après que j’avais moi-même éprouvé un amour infernal et malheureux, que j’ai alors compris combien Proust avait raison.

On rentre ce soir à Manhattan. Malgré les révisions, je reste, il me semble, tout aussi bête qu'avant. Ça me donne, bien sûr, envie de me saouler (mais je tiendrai bon jusqu'à demain soir.)