Sale bête

Deux ex-pompiers viennent de quitter la maison après m'avoir interviewé pour une heure à propos de ce que j’avais remarqué lors de l’incendie récent dans le village — ils travaillent, je suppose, pour les compagnies d’assurance qui mènent une des enquêtes sur les origines de l’incendie. Tout le monde en parlait hier soir. Nos amis sont retournés de Provence — le mari a annoncé qu’il a envie d’y acheter une maison — une grande victoire personnelle pour moi parce que c’est à cause de moi (voyage d’introduction au Midi (Côte d’Azur, Vence, Avignon, Ramatuelle) prévu pour la semaine après le 11 septembre auquel on a dû, tous les quatre, renoncer — les bureaux du mari se trouvaient au 86e étage de la tour sud du World Trade Center et lui, à bord un avion à destination de Chicago ce jour-là, a perdu une soixantaine de collègues) qu’ils sont allés en Provence la première fois l’été dernier. Ils s’y sont tellement plus qu’ils viennent de refaire plus ou moins le même voyage cet été, à côté de Vence.

Le copain est allé faire de la voile avec Betty pendant que je restais dans le village à bavarder avec des gens, dont une vieille de 88 ans qui est rentrée chez elle de l’hôpital suite à une chute assez grave. Elevée en France et en Angleterre dans les années 20 et rentrée en Amérique à la crise de 1929, elle est un vestige d’un monde passé. Sa maison se trouve à côté de l'usine incendiée et la famille n’a pas voulu lui en parler de peur de trop l’inquiéter — elle a appris ce qui était arrivé par un coup de téléphone d’une nièce de Londres ! Cet après-midi elle m’avait dit qu’elle avait peur maintenant qu’on ne lui dit plus la vérité sur rien. Elle a raison.

« Happy Bastille Day, France ! » (demain, je sais, mais je serai toujours au lit quand le jour se lèvera à Paris.)