Sale bête

Très belle journée d’automne. Je me suis levé tôt. Tour de journaux et de carnets sur Internet accompagné d’une grande tasse de café au lait. Ensuite un peu de ménage avant d’aller chercher l’amie écrivain, toute contente de la photo énorme à la une du « Times »de Laura Bush recevant le baise-main du président français à Paris — l’amie écrivain m’assurait que Laura en était ravie, puisqu’elle était sûre que Bush la traite comme une brute. Moi j’ai protesté que Laura avait tout à fait l’air de se demander « Mais qu’est-ce qu’il me fait, ce grand étranger sournois ! ». L’amie écrivain a dit non de sa tête. « Je suis une femme. Je connais cette expression. » « C’est un argument injuste, » je lui réponds (très justement à mon avis). « Vous trichez, madame. » Elle s’en fout, contente seulement de « gagner » la partie. On va à la clinique où elle se plaint à haute voix sur le fait qu’on est obligé d’attendre en dépit des heures de rendez-vous fixées à l’avance. Il y une dizaine de personnes assises dans la salle d’attente, toutes plus laides et mal habillées les unes que les autres. L’amie écrivain, une grande beauté de jadis maintenant bien déchue, l’a remarqué très fort en disant « Look at us here, a pretty pathetic bunch, all right. »

L'amie écrivain en 1946

Il n’y avait pas trop de circulation sur l’autoroute. J’ai écouté le début d’« Un amour de Swann » sur cassette. Le copain est allé à sa première consultation d’affaires ce soir — je le rejoins à Chelsea pour dîner.

L’affaire Wilson gagne toujours de l’importance médiatique, ce qui me rend bien content.