Sale bête

Hier j’étais en train de rédiger un billet assez typique dans lequel j’allais noter le temps frais et couvert qu’il faisait ici et l’histoire assez drôle du vaccin français d’où l’on a vite fait des t-shirts à slogans moqueurs — et puis j’ai appris dans un coup de téléphone que l’amie marchande de tableaux serait atteinte d’une tumeur maligne de plus de 172 cm dans le colon. Elle va se faire opérer le 1er novembre dans un hôpital excellent où je connais même un jeune oncologue très sympa — et puis on verra. En me disant tout cela, elle a aussi noté qu’elle avait de la chance : comme elle n’avait d’animal de compagnie (elle adore Betty et l’a gardée à plusieurs reprises quand on est allé en voyage, le copain et moi), il n’y avait aucun être qui dépendait d’elle. Donc, elle m’a dit tout platement, je sais que je peux mourir sans laisser qui ou quoi que ce soit dans une mauvaise situation. Elle a vite ajouté que son docteur lui avait fait un pronostic excellent de guérison complète. Mais c’est tout de même pas gai tout cela.

Je lui ai demandé de nous joindre pour dîner avec un autre couple hier soir et tout le monde a beaucoup ri en mangeant la cuisine portugaise. Mais la nouvelle est restée comme un poids invisible qui pesait sur nous trois qui étions au courant.

On part pour la campagne un peu plus tôt que d’habitude parce que le copain et moi nous avons été invités par les sapeurs-pompiers du village à un dîner de gala en l’honneur de la nouvelle caserne des sapeurs-pompiers dans le village. Demain à midi on aura l’inauguration officielle menée par les responsables municipaux dont j’ai préparé les programmes à distribuer au public et aux invités.

(Le titre de ce billet est de Victor Hugo, dans L'homme qui rit.)