Sale bête

Ce soir je vais chez l’amie écrivain qui nous prépare une lasagne à la bolonaise. J’ai faim, mes muscles me font mal, j’ai peur que le dollar ne chute encore plus bas (il ne faut pas lire ce billet du carnet Moon of Alabama sur la bulle à Greenspan — j’espère qu’on arrivera à vendre notre petite maison bien mignonne avant la crise.) C’est curieux, dans le même billet j’ai découvert ce carnet Web de la femme d’un commentateur fréquent dans le temps chez Billmon. Ils ont vendu leur maison (en Californie, je crois) pour aller s’installer avec leur chien dans une maison que se trouve dans le village de Chalabre, dans le sud-ouest de la France. Ils n’ont pas voulu rester aux États-Unis sous Bush.

Dans notre petite rue

Je regrette la disparition du carnetier américain parisien Jason du carnet NYC à Paris — il n’a pas, il paraît, pu trouver du travail à Paris pour pouvoir y rester avec son copain. C’est bien une des raisons principales pour laquelle j’avais un peu résisté à l’idée d’aller vivre à Paris avec le copain sans avoir garanti au moins un emploi (pour le copain, car moi, je ne sais rien faire, je suis brillamment inutile.)

Non, ce n'est tout à fait vrai — je sais commander des livres, et je viens de commander les mémoires du baron de Redé qui viennent de sortir en Grande-Bretagne, un exemplaire pour moi, un autre pour l'amie écrivain — c'est notre porno mondaine à nous ! Voilà, je sers à quelque chose !