Sale bête

Ah, voilà, c'est comme ça qu'on monte un panneau publicitaire — dans la place Sheridan

Hier soir on est allé, invité par un ami « engagé », à une réception organisée pour accueillir dans le quartier le nouveau maire de l’arrondissement de Manhattan Scott Stringer.

Le barman aux cheveux « blonds »

Les bougies le long des fenêtres du 1er étage

Une amie et mère fière de ses enfants

Un buffet « français » avec des fromages et du pâté — le traiteur est d'origine française

Notre hôte en chemise violet (ou prune ?)

Un jeune homme tatoué — et pour qui j'avais le béguin avant que je ne rencontre le copain — il est romancier, c'est insupportable !

Il y avait trop de vieux cons hippies soixante-huitards comme moi — le Village en est plein à vomir, c'est dégueu

C’est un homme politique tel qu’on les aime ici — petit, souriant, avec un accent identique à ceux qu’on a entendus dans la série http://www.tv.com/seinfeld/show/112/summary.html Seinfeld, bon fils.

L'arrivée du maire d'arrondissement Stringer — on s'empresse à le saluer

transparency...bla bla bla...openness...bla bla bla...community participation...bla bla bla...my mother...before I had grey hair...et ainsi de suite

Je ne peux pas dire exactement comment il va « gouverner », ni quels sont ses pouvoirs. Mais les invités l’ont vivement applaudi et après son court discours, il s’est laissé aborder par qui voulait lui parler.

La francophonie de quartier : je suis sorti faire des courses hier soir (il nous fallait des grands sacs poubelles, des rouleaux d’essuie-tout, du papier hygiénique) et je suis allé d’abord passer chez le supermarché le plus moche, le plus lugubre du Village, peut-être de toute l’île de Manhattan — il s’agit du supermarché Gristedes de la place Sheridan, nº 3 (cliquez sur l’icône sud-ouest du carré de quatre supermarchés qui se trouvent en haut de la carte — les deux magasins en bas de la carte se trouvent à Ville-du-Parc-de-la-Batterie). Quand je suis arrivé à New-York, à une époque qui se situe entre l’éocène (débuts de la musique disco) et le pléiocène (disparition des clones), ce supermarché s’appelait Sloan’s (voici un article assez intéressant sur l’évolution et les guerres fratricides des supermarchés à Manhattan de 1960 au présent). Rien de spécial, c’est sûr — tubes fluorescents au plafond, produits fatigués dans les rayons, couloirs non pas de la dernière propreté. Gristedes, c’était la chaîne de luxe, on n’en voyait pas dans le Village, terre d’asile des non-conformistes peu riches. Puis, tout a changé. Le vieux marché Balducci’s s’est transformé en petit Fauchon de la 6e avenue, on a vu l’arrivée de Dean & Deluca dans le nouveau quartier de SoHo, l’arrivée du marchand de poisson Citarella (transformé depuis en épicerie fine), et ainsi de suite. Le Sloan’s de la place Sheridan est devenu un Gristedes, mais de la qualité originale de la marque n’est plus. C’est un endroit petit, étroit, sombre, mal illuminé, incohérent.

Cette photo « nettoie » le plancher et les rayons du Gristedes de la place Sheridan

J’ai trouvé ce que je cherchais et je les ai vite payés. Je me suis dirigé ensuite vers le Garage du Gourmet (merci, T) (rha la la, on va gueuler), où j’allais nous approvisionner en vivres — des céréales, des boîtes de thon, du jus d’orange, du lait écrémé (faut toujours faire attention à la ligne), un pot de chili au dindon (miam, et l’on oublie la ligne), des chips (ditto) plutôt exotiques, etc. Je me pointe vers les caissières. Là, autour de moi j’entends tout d’un coup des phrases en français. La jeune femme devant moi, noire, parle en français avec la caissière à ma droite. « Vous êtes Haïtienne ? » je demande à la caissière. « Non » me répond-elle avec un beau sourire. « Malienne. » « Ah, bon. » « Moi, je suis Haïtienne » me dit la jeune femme devant moi qui pose ses sacs dans une sorte de chariot. « Mais, ici, tout le monde parle français » ma caissière à moi crie en riant à son chef, un homme noir tout grand, toujours très sérieux. Ma caissière, elle, a l’air un peu asiatique, ou peut-être hispanique. « Mais vous venez d’où ? » je lui demande en posent mes achats sur le tapis roulant. Je la connais depuis des ans, elle est charmante, et elle parle anglais avec un accent noir, presque hip-hop. « Mais de France, bien sûr » me dit-elle, avec un sourire un soupçon railleur. C'est vrai qu'elle parle un français sans aucun accent. On se dit tous « Au revoir », la Française, la Malienne, la Haïtienne et moi.

Par contre, tout est plus propre et plus beau (y compris les mecs) dans les rayons du supermarché D'Agostinos de la rue de Béthune — mais c'est plus cher aussi, ce qui est dommage !

Y aura-t-il une guerre, oups, j'ai voulu dire une « intervention militaire préemptive israélo-américaine », en Iran en mars ? Comme on nous le répète à la télé, « stay tuned. » (Mais la bourse à pétrole y croit un peu.) Et l'on ne touche pas à la Bourse de Tokio pour quelques jours, d'accord ?