Sale bête

J’attends avec une certaine impatience malveillante la sortie ce vendredi prochain du film V for Vendetta qui commence à faire des remous chez les politicophiles de gauche et de droite (on n’a qu’à lire quelques-uns des files dans le forum au bas de la page). Ce sera projeté en Imax, qui pourrait être amusant.

On me prévient qu’une amie artiste, une Française qui habite New-York, sera représentée à Art Paris 06 qui ouvre ses portes demain au Grand Palais. Elle s’appelle Vicky Colombet et elle expose ses tableaux élégants chez Haim Chanin Fine Arts, qui a un stand à la foire. La propriétaire de la galerie est elle aussi Française, Dominique Haim Chanin. Je ne la connais pas, mais elle représente une sélection d’artistes intéressants, donc elle a évidemment du goût (au moins, du goût semblable au mien !)

Étant indubitablement francophile, je me trouve ici assez souvent dans une position défensive où je dois expliquer une action française (le prétendu snobisme des Français envers les ploucs américains en visite à Paris en est le plus commun, bien sûr). On me demande alors quel trait chez mes amis français m’énerve le plus. Il ne faut pas donner trop d’attention à ce genre de question, mais c’est en lisant ce billet chez l’attrapeur de cœurs, aka le Dr Dave, que je me suis rendu compte que le trait que j’apprécie le moins chez les Français, c’est bien l’ironie. L’ironie déployée en défense de soi ou pour blesser. Voici une courte citation de ce billet révélateur : « L’ironie, c’est une armure, une seconde peau en cuir sur laquelle tous les coups glissent sans pénétrer. Évidemment, parfois, on étouffe un peu en dessous, mais ça protège bien. Le problème, c’est qu’à force de la porter, il devient de plus en plus dur de l’enlever, car alors le moindre rayon de soleil vous brûle la peau. Du coup, on la revêt instinctivement, quelle que soit la situation, et on blesse ceux qu’on embrasse. »

Sur un sujet tout à fait différent, j’ai été étrangement ému en lisant ce billet chez l’excellente Sophil de l’eau qui va bientôt avoir son deuxième enfant. Un extrait : « Hier, brutalement, je me suis rendue compte que dans quelques semaines notre intimité à trois serait définitivement rompue. J'ai eu la sensation d'un vol, à l'égard de ma fille et du fils à naître. L'une ne connaîtra plus jamais ça, l'autre ne le connaîtra jamais. Et puis j'ai pris peur aussi. » Ce n’est pas une peur de l’avenir, mais plutôt une peur de l’inconnu. Je la ressens aussi de temps en temps.

En ce qui concerne la lecture, je viens, très tardivement, de terminer La possibilité d’une île. Je veux laisser mûrir un peu mes premières impressions avant de m'aventurer dans la critique littéraire française. C’est en tout cas un écrivain d’importance mondiale, Houellebecq. J’ai la mauvaise habitude de commencer un bouquin et de le laisser tomber après cent pages, faute de distraction prépondérante. C’est pourquoi je suis retourné à ma lecture interrompue du livre sur la ville de Trieste par Jan Morris, « Trieste et la signification de nulle part ». C’est un bel écrivain, Mme Morris, même un soupçon trop raffinée peut-être. Le prochain dans ma liste de lecture est State of War par James Risen, journaliste au Times. C’est à cause de ses recherches (et probablement aussi à cause de la parution de son livre en janvier) que le New York Times a révélé, après un délai d’un an, les écoutes illégales entreprises par Bush et ses laquais. Et après cela, c’est Old Men Forget, autobiographie du vicomte Norwich, Alfred Duff Cooper, mari de l’incomparable Lady Diana Duff Cooper, grande amie de l’écrivain Evelyn Waugh. Ouf, ça va prendre du temps.

Si vous voulez entendre un accent classiquement britannique, je vous recommande l’accent d’Alastair Yates, présentateur à la chaîne BBC World. Rien à voir avec ces accents « régionaux » qu’on a du mal à suivre — le vrai accent Oxbridge auquel on est habitué depuis des années et qu’on comprend sans difficulté ! (Le copain doit regarder Les femmes de footballeurs avec des sous-titres pour bien comprendre ce qu’on dit !)