Sale bête

La porte clouée (!) devant notre appartement à la campagne — un voisin enragé par le son de la porte qui frappait dans le vent à tout moment a dû la clouer

Voici un texte que j’avais rédigé pour le carnet la semaine dernière :

Si le poète T S Eliot prétend que c’est avril le mois le plus cruel, j’ai personnellement eu pas mal d’histoires avec le mois de février, sombre et renfermé, du moins ici dans l’hémisphère nord. Le froid est enfin arrivé, en retard cette saison. Hier il a neigé. Dans l’appartement, en dehors de notre chambre, les courants d’air ont libre cours et le copain et moi, nous nous enroulons dans de vétustes chandails sortis des fins fonds de nos placards pour regarder les journaux télévisés (on commence par celui de la BBC à 18 heures, suivi de celui de l’ABC à 18h30, pour terminer avec celui d’une heure présenté par la PBS). Les infos terminées, on a décidé à regarder le film culte The Lost Weekend (1945) qu’on avait reçu il y a deux semaines déjà de Netflix. (Attention : gâcheurs !) C’est l’histoire d’un alcoolo qui fait une cuite de quatre jours à Manhattan dans les années 30 — petite vedette littéraire à 17 ans, il a quitté ses études pour faire carrière brillante à New-York où il n’a pourtant rien réussi. Maintenant, à 33 ans, il est alcoolique et loser et pendant cette fin de semaine cauchemardesque il touche le fond de son désespoir pathétique. (C’était longtemps une plaisanterie banale à nous d’appeler un week-end un peu pochard « another lost weekend » mais je n’avais jamais vu le film auquel on faisait référence.) On a donc passé la soirée de la Saint-Valentin, étirés pêle-mêle sur le canapé du salon, à regarder le film tout en avalant un Châteauneuf-du-Pape médiocre. J’ai beaucoup apprécié la musique du film, créée par l’Hongrois Miklós Rósza, qui dans cette partition s’est servi amplement du thérémine, instrument qui me fait toujours sourire de plaisir quand je l’entends.

Devant le Consulat argentin dans la 56e rue est

La semaine dernière on est allé au Consulat argentin dans la 56e rue ouest pour assister à une signature de livre sur l’artiste argentin-new-yorkais Marcelo Bonevardi, dont le fils, lui aussi artiste et architecte, travaille avec un ami de l’ami galeriste — ces petits mondes s’entrechoquent à tout instant à Manhattan — c’est pourquoi on y avait été invité. L’ami galeriste avait invité un beau jeune homme mais il nous avait déjà précisé que le type était « froid, inabordable », mais le copain et moi, n’étant pas des « intéressés », nous l’avons trouvé tout à fait sympathique. « I’m over men » il nous a déclaré avec un grand sourire, ce qui a dû irriter l’ami galeriste. La HSP (haute société pédé) y abondait et parmi ces membres j’ai compté des journalistes de mode, des grands marchands de tableaux, des conservateurs de musée et une véritable vedette de la haute couture, Tom Ford, qui est vraiment très beau et très bien élevé — surtout pour un Texan. Il espère tourner des films et c’est pour cela qu’il partage sa vie (avec son copain et leur chiot) entre New-York et Los-Angeles.

Dans le salon du consulat

Le grand escalier

Une des pièces exposées dans la galerie du consulat

Quelques invités

L’ami galeriste nous avait promis un passage au bar de l’hôtel Four Seasons dans la 57e rue est pour regarder et évaluer les putains masculines qui, selon lui, ont envahi le bar depuis peu. Mais son ami « froid et inabordable » lui a vite fait perdre ses illusions en disant qu’il n’y avait des putes « normales », de jeunes filles minces et blondes, vêtues en minijupe et chaussées en talons aiguilles, qui se disent « financial advisors » quand on leur demande leur métier.

Devant l'entrée du joaillier Harry Winston dans la 5e avenue — immeublé créé par la firme française Jansen — où l'on cherchait un taxi

Dans le restaurant Joe Allen's

On est donc allé à Joe Allen’s dans le quartier des théâtres où l’on a rencontré le chef d’atelier de Tiffany John Loring qui dînait là aussi. (Le copain et moi, nous ne sommes que des suivants, nous ne connaissons personne.)

La vitrine d'un fleuriste

On quitte le McDo de l'autoroute I-95

Le week-end dernier on est allé à la campagne, où j’ai lu à haute voix pour l’amie écrivain et où l’on a passé une heure à essayer de distraire l’amie du copain avant de rentrer à Manhattan.

Lundi soir j’ai dîné avec un ami acteur avec qui on discute des possibilités de monter une pièce dans l’avenir.

Dans l'avenue Lexington, au centre du quartier indien

Dans la place Gramercy, un parc privé à la londonienne

J’essaie de suivre le procès de Libby à Washington mais le fond de la plainte me paraît assez technique. Il est toutefois intéressant de voir combien la presse washingtonienne s’entraide au désavantage de leur public.

Tous nos candidats présidentiels m’ennuient, du moins à présent.

Du vent à la campagne

Chez les wasps du Connecticut il y a toujours beaucoup de tableaux d'ancêtres importants

Celui-ci est plus ancien que celui d'en-haut

Deux chattes sur un toit pas brûlant du tout

On n’a rien fait pour la fête des Présidents, et puis aujourd’hui j’ai passé toute la journée dans l’Armurerie — l’ami galeriste a choisi de ne montrer que cinq grands tableaux dans notre stand, ce qui a énormément facilité notre travail. Comme la plupart des habitants du monde de l’art (à New-York au moins) ne sont pas bien beaux (en fait la grande majorité est parfaitement laide, l’ami galeriste excepté), j’ai dû passer mon temps à flirter avec les quelques déménageurs, surveillants et ouvriers qui n’étaient pas trop moches.

Les tableaux arrivent dans l'avenue Lexington

L'installation des stands commence

Le bel électricien

Il faut plier tout le matériel d'emballage pour le cacher au 1er étage

On est presque prêt — on recouvrira les allées de moquette ce soir

En plus, la personne avec qui je m’étais brouillé il y a quelques semaines m’a envoyé une sorte de courriel d’excuse, auquel j’ai répondu tout poliment, même si avec une certaine distance, je l’avoue, mais bon, c’est un début.

On avait un peu fantasmé un petit séjour en France cet été mais il paraît que le copain ne pourra pas quitter son boulot pour plus d’une semaine, histoire d’un manque de personnel auquel il peut faire entière confiance, donc il va falloir rester proche de Manhattan — on fera peut-être une visite éclair à Paris au printemps avec l’ami galeriste mais rien n’est certain. J’avais voulu faire un bref saut à Londres mais toutes ces foires d’art n’ont rien arrangé — des moments mal choisis. Voilà un peu pourquoi je me suis senti légèrement frustré ces dernières semaines.

Mais c’est probablement mieux qu’on n’aille pas en Europe cet été car en plus du cours exorbitant de l’euro il y a aussi la possibilité (probabilité ?) d’une opération militaire US contre l’Iran et si la Troisième Guerre mondiale doit commencer, je préfère me trouver chez moi, du moins au début. (OK, je sais, je suis trop facilement négatif mais expliquez-moi pourquoi trois porte-avions sont en train de se réunir dans le golfe Persique, hein ?)